Prager Eindrücke II

Es ist einer jener Momente, die sich nur jemand ausgedacht haben kann, so selten, dass man augenblicklich verharren muss, um sich der Welt, dem Schicksal, was auch immer in diesem Moment so schwer auf dem Herzen liegen mag, bewusst zu werden. Der zweite Prager Eindruck:

Gassenleben

Unaufhörlich dröhnt und summt und blitzt und leuchtet und duftet und drängt es von allen Wänden, von allen hohlen Dächern und gefüllten Scheiben, die uns engen, unaufhörlich treibt uns der stockende Gang der Mit-Menschen weiter durch die Straßen, Gassen, Läden, Zelte, als gebe es weder Außen noch Innen, Aus noch Ein, bis die Sinne nichts mehr halten.

Ungenutzt scheint nichts in diesem Meer aus Wunsch und Verlangen, nicht gefragt, genötigt, verführt nirgends eine Ruhe versprechende Stelle zu sein zwischen Nippes und Mode und Bratwerk und Plakaten und anderem Tand und hastig versprühten Botschaften an Eingeweihte nur oder ans Nichts;

Bis der Blick in eine Gasse fällt.

Der Strom verstummt vor diesem Bild; eine alte Frau schiebt sich, den Kopf gesenkt, kaum sichtbar, die Hände in den Taschen der mit vernachlässigten Wänden verschmelzenden Jacke schwerfüßig über das Pflaster; das nebeltrübe, dunkle Licht der Laternen durchscheint, schüttert seltsam ihr Haar, wirft ihre Schatten um sie, als benötige sie keine mehr, leuchtet ihr barmherzig doch sparsam Meter für Meter den Weg vom Gaukelleben der Straße hinter ihr, denn hier zeigt es sich erst, wie es wirklich ist: im unbedeutenden Gang durch die nächtliche Gasse nach Hause. Doch bald ist es das nicht mehr, verharrt im betroffenen Blick des Betrachters, bannt sich das Bild zum Symbol, zieht es ins Ewige fort und verweigert der heimwärts schwindenden Alten, Gedanke geworden, den Abschied. Bis beide vollends im Nebel verschwinden.

Prager Eindrücke I

Seh ich an jene Wand, ahn' ich den Mensch dahinter; zumindest ist es so, eh die Zeit knapper und knapper zu werden scheint und die Blicke flüchtiger. Wir sollten uns mehr Zeit nehmen für Dinge, die uns wichtig sind.
Deshalb folgt nun die erste Stimme eines Duettes, entstanden auf einer Reise nach Prag, zu der ich kürzlich mit Freunden aufbrach. Ich schätze, der die Stadt an jenem Wochenende beherrschende Nebel hat sich trübend, doch auch fokussierend, auf sie gelegt:



Vom Zustand der Fassaden

Sie holt uns nicht mehr ein, nie mehr.

Erstarrt zum bloßen Blickfang steten Knopfgewitters, langsam ergrauend vom Abrieb anhaltenden Verkehrs, den sie trägt, engt sie uns ein, scheinbar; nein, gibt uns längst vergessenen, entbehrten Rahmen, oberflächlich gleichwohl, jederzeit wahllos auffüllbar, so leer, so hohl geworden.
Bisweilen zerbrochen; hier und da ersetzt einen Zahn im Kiefer der Stadtgeschichte betoniertes, gläsernes Amalgam, von Lichtplatten überzogen scheint es stolz seine historische Unzulänglichkeit über den alten verkommend-natürlichen, abgasigen Glanz seiner Stiefbrüder zu werfen gleich einem unheilvollen Spiegel.

Denn auch sie sind schon hohl, Hülle, Relief allein, allein von Konsum noch am Leben erhaltene, betäubte Wurzel, solange die Taschen noch gefüllt werden können aus diesem Nichts. Wie paradox.

Die letzten Gesunden, in Seitengassen versteckt wie die großen Weisen noch undurchbrochen im Zahnfleisch, wie anachronistisch muten sie an, wenn die Neugier sie gleich einem dumpfen Schmerz ins Bewusstsein rückt, dass es dem stillen Betrachter nach

Smoking und Zylinder
Dreiteiler und Melone
Abendkleid und ausladendem Hut
Drink und Cigarre
Tanzkarten und Taxis
Boas und Parfum
Schönheitsfleck und Schnauzbart

nach ehrerbietenden Obern verlangt, mit denen man nach schicksalsschwerer Nacht, bar-trunken, doch längst schon gut Freund ist wie mit dem Liebchen im Hinterzimmer, deren Liebe flüchtig und anhaltend zugleich ist. Wie paradox.

Traurig, diese schleichende Selbstvergiftung der Fassaden, die sich in Panoramafenstern im Vorübergehen spiegeln, die nicht geschaffen sind für die defizitäre Aufmerksamkeitsspanne des endlosen Stroms, den sie tragen und der sie trägt. Sie finden täglich ungewollt, ungefragt, tausendfach ihr Grab auf Negativen, Speicherkarten, unbetrachtet durch Sucher und Bildschirm und Objektiv und Brillenglas und Linse, ungeschätzt, vergessen, bis jemand gleich einem Kriminalkommissar den Verdächtigen zu erkennen sucht, wiederverwertet, ausgestellt im Netz.

Kein Herz liegt in dem Blick, der sie noch trifft.

Novembernebel

Es ist schön, auf einer längeren Zugfahrt sein Notizbuch aufzuschlagen, ein unfertiges Sonett vom letzten Februar zu finden und es mit den letzten beiden Versen fertig zu stellen - und wenn es dann noch zu den Umständen passt, es nicht länger warten zu lassen.
Am Ende des Jahres, im Ausklang des goldenen Herbstes, gibt es nichts Schöneres als vom hellgoldenen Morgenlicht durchleuchteter Nebel, der sich über restgrüne Felder und Wiesen und zwischen das letzte bunte Laubwerk der Bäume legt. Hier ist es:


Novembernebel


Vom Boden hebt sich leichter Nebel ab,
Als würde Schnee noch über seinem Ende
Im Glanz des Morgens tanzen, so als fände
Kein Halm, kein Zweig er, den noch nichts umgab.

Wohl spiegelt sich in ihm ein kühles Leuchten,
Das aus der Nacht ins blaue Meer getaucht,
An dessen Rand sich eine Wolke staucht,
Die noch vom Fallen kündet, einem Feuchten,

Das tief im Innersten erstarrt als Kunst,
Als wahres Bild den Weg zum Boden findet.
Fährt nun der Blick hindurch, wird es zu Dunst,

Der bald im fahlen Morgenlicht verschwindet;
Der Herbst erweist uns eine letzte Gunst,
Wie er den Blick an die Erinnrung bindet.

Von welken Blättern und Steinen

Es wird Herbst, und ich könnte nun die ganzen ästhetischen Stereotypen aufzählen, das welke Laub, das faule Obst (nichts riecht wunderbarer zu dieser Zeit), die Überreife des Jahres, die sich auf das Gemüt, in die Herzen legt und Wehmut ausschüttet über alle Gedanken und Handlungen, die das ausklingende Jahr (ausklingend, denn bald sind wir wieder vogelfrei, buchstäblich), unbewusst fast, feiern. Aber das wäre doch zu offensichtlich.

Nichts kann dennoch näher liegen, als an die Vergänglichkeit zu erinnern mit einem kleinen Sonett, entstanden und Bezug nehmend auf den vermeintlich ruhigsten Ort in der modernen Siedlungs-Hektik, das Heiligtum modernen Eremitenlebens, Hain der letzten Selbstbesinnung (näher werde ich es nicht benennen):

Von welken Blättern und Steinen

Es irrt mein Blick noch zwischen jenen Steinen,

Die, Buch geworden, Lebensträger sind.

Nichts täuscht mich mehr, nichts kann mir anders scheinen,

Als was in Stein ich eingemauert find.

Dort hebt sich überm Grün gepflegter Wiese

Ein Relief aus weiten Flügeln auf!

Dort senkt sich, unbemerkt nur, klein, kein Riese,

Ins Blütenmeer ein stilles Flüstern auch.

Und neben jenen atemlosen Schemen,

Wo unbewegt ein ewig Friede ruht,

Bin ich kein Gegensatz, der Unrecht tut:

Von diesem Ort lässt sich nichts weiter nehmen,

Als Stille, Ruhe, jener so bequemen,

Wie Sehnsucht schweigt vorm letzten, höchsten Gut.

SommerBilder IV - Das Ende

Mittlerweile ist es Herbst geworden; was folgt, ist ein kleiner Ausgang aus dem Sommer, aus der Hitze, aus dem Trubel, aus dem Selbst der Welt, aus sich - und zurück zu sich.

Sommerabend

Das Summen jener Grillen dort im Baume,
Das unter buntem Schleier sacht sich biegt,
Vor dem sich jedes Ohr zur Ruhe wiegt:
Es zieht schon über asphaltiertem Traume

Den Sinn ins rötend Blau mit sich hinfort,
Zerteilt ihn bald im Blattwerk jener Klänge,
Wird ungehörtes Echo der Gesänge
Und ist nicht mehr, nicht mehr bei dir, nicht dort,

Vergeht im stillen Flug, im Durst nach Blut,
Das schreiend-stumm die Nacht durchschwebend füllt;
Bis reines Leben, ganz in Schwarz gehüllt,

Von keinem Sinn erfasst, im Atem ruht,
Bis in der Brust dir die Erkenntnis schwillt:
Egal was ist, ist Leben, und ist gut.

SommerBilder III - Abendvögel

Der Gesang der Vögel am Abend ist beruhigender, ja melancholischer als am Tage. Denkt man sich noch das hochsommerliche Feuer dazu, das sich der Nacht nähernd zu Glut, zu einem Glimmen verzehrt, zeigt sich eine Art "wohlige Erschöpfung" in der Welt, die sich in der Beobachtung gleichsam von sich selbst distanziert. Es folgt eine Erinnerung an jene uns momentan so häufig geschenkten Abende (nette Perspektive, oder?):

Abendvögel

Die letzten Vögel fallen, schleiergleich, ins Gras
Und ruhn, an jenem welken, wolkenschweren Abend,
Im angefeuchtet Dunst der Dämmerung sich labend,
Die kühl dort zwischen dunklem Grabgestein wie Glas

Bald zu zerbrechen droht, wär nicht das letzte Licht,
Dem heute jene klaren, warmen Strahlen fehlen;
Nur ihr Gesang erhebt sich zwischen jenen Stelen
Und füllt die Luft mit Nacht und deinem Angesicht.

Noch sitzt auf dieser steingefügten Schrift das Lied
Als Vogel; sieh, zurück in erdentwachsne Schatten
Fällt bald das schwache Bild, das schon den Sinnen flieht:

Wo nur der Duft noch Wahrheit spricht und auch versiegt,
Wo Licht und Klang als vager Glaube bald ermatten,
Dort reicht Gefühl für das, was Sinne uns gestatten.

SommerBilder II - Stiller Zorn

Erst die Sünde, dann die Bestrafung - nicht so für den Sommer: der höllischen Hitze folgt gewitterlicher Zorn, der den ermüdeten Geist in kühlwindiger, regnerischer Absolution wieder mit seiner Umgebung versöhnt. Noch besser, wenn es vollkommen stiller Zorn ist, also Wetterleuchten.
Ein Spaziergang mitten ins Herz des finster aufziehenden Unwetters und ein Notizbuch bieten nun Teil Zwei der SommerBilder, die in Blitz-und-Donner-Manier sich gebärdenden und unbearbeiteten Prosa-Fragmente Stiller Zorn:


Stiller Zorn

Kurz stoppt der Wind --- Wie auch mein herz, das nachlauscht jenem unheilvollen Flüstern, das fern im Stillen endlich ganz verweht...
Dann setzt er wieder an, fährt mir ins Hemd, den losen Stoff zu heben und zu senken...

(... ins Finstere hinein, das aufgeblitzt zerrissen --- als wär aus Glas die Luft, in die das Dunkel blendend schneidet...)

Im Rauschen lauert noch die Stille, die dem Sturm als Nachhut folgt, als Atemholen, wenn ins Aug' dir blickt erbarmungsloses Tosen; sie schluckt den Donnerschlag all jener Blitze dort im Einerlei von Himmelswerk und Boden:

Jene Lichter schrecken chton'sche Gluten, sieh, vertreiben sie vom spröden, aufgeplatzten Asphalt, den im Mittagsfeuer die Kraft verließ ---

Schon rückt das Grollen näher, hör, es kommt!, und stärker wird der Regen, ängstliche Tränen, im Voraus vergossen, eh das Wüten die sonnenträgen Gemüter uns reinigt; heller wird auch das Leuchten, dass öfter wir die Angst in den Augen der Andern erkennen, wenn ins Ungewisse der schwärze-drohenden Wolken sie blicken;

Hör, dort harrt uns ein Heer, das im unsichtbaren Schatten der Mittagshitze sich anschlich, uns leise gefolgt ist, ins Enge des Schlafes und hoffnungsvollen Vertrauens in eigene Heimstatt;

Still, noch bergen die Wolken das scheueste Schrecken --- kurz nur durchtönen die Vögel das Schweigen, ein seltener Ruf in der Lebensdämmerung dieser finsteren Stunde --

Gleichgültig scheint uns das künstliche Licht in den verwaisten Straßen, nichts die Wege zu weisen außer jenen wenigen flüchtigen Seelen, die noch keine Obhut gefunden; kaum aus dem Blick, sind sie uns längst schon verloren.

Torf steigt mir in die Nase, sterbendes Holz, das im Atem vergeht und im nächsten vorübereilenden Luftzug; höhnend flüstert der Sturm uns noch vor immer belebterer Kulisse, wiegt noch in Ruhe die letzten müden Gesichter;

(Ruhend) setze ich mich, um nur noch den Himmel im Auge zu haben und zweifle, ob Nähe bald herrscht zwischen uns und der wütenden Leere, und ob sie von Dauer gewesen.

SommerBilder I - Helios' geweihte Tage

Dem Sommer, so er in seiner Inkonsistenz sporadisch zu sich findet, sei dieses Jahr ein kleiner Zyklus von Impressionen gewidmet: Fragmente, Strophen, Prosa... welche Form der Umgebung gerade entwachsen - oder entfließen mag.

Den Anfang macht die elegische Betrachtung (mit pentameternder Zäsur) Helios' geweihte Tage (Vorsicht, Genitiv!).

Helios' geweihte Tage

Brodelt es da im feurigen Blau, das unter die Sonne

Frei geworfen sich findet - schlägt es schon trübende Blasen,

Die uns den Äther verdunkeln, das All zwischen Erde und Himmel?

Oder ist es schon Abend, der uns das Schweigen der Sterne

Vorträgt gleich jenen Liedern der Alten?; ist es doch Ruhe,

Stille schon fast, die unter dem sterbend Gewimmel nun aufsteigt!

Sie trägt uns die Hitze nicht mehr schwer um die wässrigen Köpfe,

Brennt nicht in Sehwerk und Lunge, die Abendluft, die gefärbte;

Schatten bringt sie und Ahnung des Nachtwinds, der leicht nur vom Mondlicht

Kühl beladen kündet vom längst vergessenen Schatten:

Er ist der erste Verlust im steten Zenit jeden Sommers,

Allumfassenden Lichtes innerer Feuer und Gluten:

Sorgt für die Kälte nur vor, die Euch lang wird, vergessliche Menschen!

-- In diesen Zeilen jedoch ist für den Winter nicht Platz --

Nur für den blutigen Atem der Sonne, der innere Wüsten

Uns aus dem Geiste beschwört, die alles verstoßende Trägheit

Herrschen zu lassen, da uns das Leben in Strömen entfließet...

Traumwandler

Kurz vor dem Schlafen hat man die besten Ideen.... und neue Halogen-Straßenlaternen vor dem Fenster, die wundersame Bilder in den Raum werfen.

Traumwandler

An jenem Schattenspiele kann ich mich berauschen,
Wie es, ein Unruh fast, im Takt der Nachtmusik
Im Vorhang noch gefangen Freiheit tanzt und flieht
Als würde jenes Netz nur unbeteiligt lauschen.

So wie der Geist, der schon im Laken ruht und hört,
Was draußen windig aneinander reibt und Schall wird,
Was drinnen zwischen halben Träumen still umherirrt;
Nichts hält die Nacht bereit, was diese Szene stört.

Nur jene Mischung hier aus Dunkelheit und Stille,
Aus wankend Lichtspiel auch und raumerfüllend Klang
Vollführt ein traumverloren musenreicher Wille;

Der Schlaf ist nah im Raum, in jenem sachten Drang,
Im Schaum des Stoffes leichter atmend zu verschwinden,
Um bis zum Morgen neue Welten zu erfinden.

Post Asperginem - Nach dem Regen

Ein bisschen über das Wetter hexameternd:

Post Asperginem oder: Nach dem Regen

Dort im Silberwetter, durch Regen getrübt und im Nachhall
Fallender Tropfen vergoldet, erscheint uns die schimmernde Luft als
Äther, da seitlich ins Zwischen von Wolken und Erde das Licht scheint,
Leicht aufhellend das Dunkel;
                                                wie es die Blicke hinausträgt,
Wirkt erst die seltene Schönheit, die jedwedem Schauer zu eigen.

Jetzt nur lockt mich hinaus...

Nach Monaten dunkler Wolkendecken und Schneegestöbers gibt es nun endlich Sonnenschein, der Frühling kündigt sich allen Sinnen an und und es wird warm, bis etwa 20° wirft sich das Quecksilber auf... Höchste Zeit, den über den Winter angehäuften Viren freien Lauf zu lassen!


Jetzt nur lockt mich hinaus

Jetzt nur lockt mich hinaus, höhnendes Botenvolk,
Jetzt, wo endlich das Licht sonnenentfließend scheint,
Jetzt, wo silbern der Morgen
Meine fiebrigen Blicke flieht --

Singt nur, Vögel, vom Duft knospenden Zweigwerks auch,
Blumenbergendem Gras, klingendem Bachgesang
Dort im Garten vorm Fenster.
Unerreichbar ist mir die Welt;

Wär im Fenster kein Spalt, der mir vom Leben säng,
Der den Wind nicht herein ließe, in kühlem Maß
Mir die Stirn zu befeuchten:
Bitter wähnt’ ich mir diesen Traum.

Was im Winter geschieht,...

... geschieht nicht.

Was ist das für ein Winter? Der Dunkelste seit Jahrzehnten, viel zu kalt, etc. -- die Wetterfrösche haben genug Worte darüber verloren, und so ein richtiger, anhaltender Winter ist auch mal ganz angenehm.

Er hat aber auch, zugegeben, diesen Blog etwas eingefroren und mit ihm meine Feder. Jetzt, wo sich langsam der Frühling ankündigt, will sich nun endlich auch mein Büchlein wieder füllen, und das erste vollendete Gedicht seit Langem sei Euch nicht vorenthalten:

Kontrast

An diesem Schleier halten keine Worte;
Er ist Kontrast nur, Weiß gemischt mit Weiß,
In dem sich schwarz der Tod als Nichts verheißt --
Aus diesen Farben werden keine Orte

Und keine Verse mehr, die sie beschreiben.
Im Atem liegt noch Eis, das jeden Duft
Erstarrt zu Boden gleiten lässt, zur Gruft;
Dort muss er ewig, scheint es, ruhen bleiben.

Und fremd ist jeder kurze Sonnenbruch
Im Meer der Wolken, mehr als nur Geruch:
Mit schalem Blick verstehn wir nicht das Leuchten --

Ist es Erinnerung, ein Schattenlicht,
Erlösers sanfte Worte, die er spricht,
Wenn wir Natur und wahre Hoffnung bräuchten?