Ruhe

Als letzter Teil dieser kleinen September-Trilogie folgt eine weitere sonntägliche Spinoza-Reminiszenz, nach einem sommerlichen Sturm entstanden.

Ruhe

Ruh Dich aus vom regen Sturme,
Streck Dich in das feuchte Licht;
Sieh, schon glänzt am kleinen Wurme
Was sich groß dem Blick verspricht.

Doch noch künden Wolkentürme
Dunkel Wetterumschwung an,
Bis das Blau vorüberstürme
Zieht’s in Langsamkeit heran.

Bilder!, seht, die Helle droben
Zeichnet fein sich ins Gesicht;
Grad am Rande, wo verschoben
Scharf das Maß ins Freie sticht.

Fülle schenkt’s dem Auge dann,
Tief ins Weite senkt sich’s nieder;
Was der Schöpfung Lieb’ ersann:
Froh erhebt’s Gefühltes wieder.

Unruhe

Nach Into the Wild:

Unruhe

Ganz ohne Klang ist mir, als hört’ ich mehr,
Als öffnete ohn’ Umweg sich mein Geist
Und lauscht’ den schwingend Tönen, die gespeist
Von einem windend Strome um mich her

In ein’ger Weis, in Eintracht bald zerfließen;
Nur hier und da sticht leise ein Geräusch,
Das frei von meinem Tun, Natur ist, keusch,
Dazwischen, wo im Keime Bilder sprießen.

In diese Wildnis will ich also wandern,
Will ferne fremder Worte Sprache sehn,
Die keine Zunge je berührte; andern

Vergessnen Stimmen folgen und vergehn:
Wo nur Empfinden bleibt und weiter nichts,
Bin ich im Auf- und Untergang des Lichts.

Sonntag

Eine kleine Sonntagsmeditation auf Spinoza:


Sonntag

Ich brauche nicht den Klang von Turmgeschossen
Zu wissen, dieser Tag allein ist gut.
Vielleicht auch heilig, lebt er von dem Blut,
Das aus dem ewgen Anschaun still geflossen.

Wer einmal so sein Tun der Ruhe opfert,
Sich für die Welt und nur der Welt hingibt --
Erfährt, wie sehr das Kreuz sein Innres ändert,
Bis er bald Gott in allem sieht -- und liebt.

An der Küste der Eintracht

Wenn, an einem unscheinbaren Abend, der jäh an einem küstigen Felsen endete, der Kapitän des großen Kreuzfahrtschiffes, im Chaos des Schlages sich bar seines ihm von der See übertragenen Amtes erblickend, doch seiner Tätigkeit nachginge hin zu den Notbooten, vorbei an seinen Offizieren, die wild den Passagieren ihre maritimgesellschaftliche Selektion gestikulieren, Waffen wedelnd, und er, unversehens, von einem plötzlichen Ruck beim Abfieren eines dieser Lebenskähne in den Rumpf desselben zwischen seine Gäste geworfen sich fände, grausam seines überführenden Ruders beraubt --
Würde er, den Kommandanten der Küstenwache noch nachdrücklich im Ohr, sich in die fasttitanischen Fluten stürzen, zwischen den hilferingenden Schreien hindurch zurück schwimmen, das Steuer den ängstlichen Klauen der Nacht zu entreißen, als Rückgrat zu nutzen das schief liegende Schiff, dem all seine Freude entfließt, dem feuchten Skelette? Würde er sich der ihm naturgegebenen Freude verwehren, um ernstlich das eigene Bild im näher rückenden Spiegel zu suchen?

Und wenn nun ein Sturm käme, das Bild hinfort trüge mit all seinen geschrieenen Worten, neue erscheinen ließe vom untergehenden Marktplatz nicht nur in der Mitte des Dampfers, von Lügnern und Kriegern, freiheitsliebenden Räubergendarmen --
Es wäre ein flüchtiger Traum, ein unter Tausenden aufstrebender Klick, der sofort in den Wörterfluten der Zeichen ertrinkt wie die Armen im Wasser, dort, fern der Küste der Eintracht; wenn nur die bildreichen Flashbacks noch warten.

A Tribute to Martin Bidney

Zu Beginn dieser Woche war mein guter Freund Martin Bidney zu Gast in der Sendung Off the Page der amerikanischen Radiostation WSKG, anlässlich des National Poetry Month 2012 (April). Eine Stunde lang sprach er über sein Dichten, rezitierte eigene Gedichte und stellte sein neues Buch Divine Adventure - The fantastic Travels of Dante vor, eine Adaption der Göttlichen Komödie für Kinder.

Zum Wesen der Sendung gehört der Einbezug der Zuhörer, die noch während der Sendung eigene Gedichte einsenden können. Also sandte ich ihm einen kleinen Gruß, der ihn noch während der Sendung erreichte:

A Tribute to Martin Bidney

This gentle vergil-voice will lead the youth through hell!

In purgatory’s flames only his words will shine

Above, and all that, versifying, we decline

Is speechless stuttering -- in dialogic dwell.

To see those lightning words above this mountain path

We have to leave this flaming sea with hoping hearts

To teach our children: alas, seven-folded starts

The way to heaven -- poetry will ease your wrath.

And then you’ll find your everlasting love, a flow

In sublime virtues-spheres, a world is build of words

Surrounding you with wisdom-seeking, holy glow.

To feel what in this lightning-vision you have heard

With all your being, all of your humanity:

This is the godly secret, that’s what set you free.

Hier ist der Link zur gesamten Sendung (audio direkt unter dem Titelbild):

Interview Martin Bidney

Mein Tribute ist etwa ab 17:50 Min. zu hören.

Martins Arbeit sei allen guten Geistern empfohlen!

Auf der Suche

Endphase Philosophie-Examen!
Ein bisschen was für Zwischendurch, wenn ich dem Büchermeer eigene Worte abzuringen mich bemühe:

Letzte Frist

Um mich herum ist nur noch Text gebreitet;
Er dringt heran in wellenhebend Lauf
Bis an den Hals bis über ihn hinauf
Wo mit dem Kopf um Anerkennung streitet,
Um Einlass, was doch sonst willkommen ist.
Es legt sich auf die Sinne, letzte Frist.

Texte in der Welt (2)

Auch der zweite nun folgende Text ist in der 4. Ausgabe der Kalliope veröffentlicht worden. Ebenso an Hölderlin angelehnt (mein Tübinger Fensterblick - über das nordwestliche Tal - ist fantastisch!) findet sich hier eine Ode im 3. asklepiadeischen Odenmaß. Ohne gleich eine Poetiklektion zu halten, komme ich gleich zum Ende des Einführungstextes. Erfreulicherweise lässt sich hier, gerade in der Erfüllung, mehr Wahres finden als bei vielen der ebenso eher abstrakten Texte aus meiner Hand. Bitte schön:

Frühlingstraum

Klagend schweifet mein Blick wieder hinaus zu dir,
Ewig Liebende, ach! Sehnenden Herzens Schmerz
Gänzlich auskostend find’ ich
All die Wunder, die prächt’gen, dort!


Leise rauschet der Bach, Heimat des lust’gen Fisch’s,
Leben spendende Quell’ aller der Tiere auch,
Zwischen Steinen und Gräsern
Durch das Tal hin zum Horizont;


Sachte säuselt er dort. Noch wirkt der Frühling hier:
Bienen sammeln den, ach, köstlichen Nektar auf,
Summend, springen von Blum’ zu
Blume, duften sie doch wie nie,


Glanzvoll schmückend das Tal. Tausende Farben strahl’n
Herrlich dort mir zum Gruß! Sänk’ ich nur tief ins Feld,
Ewig würde ich schlafen,
Friedlich träumend im Blütenmeer.


Doch nicht einzig ist dies! Siehst du denn nicht den Wald?
Dicht bekleidet er jetzt alle die Berge dort,
Schutz der grünenden Auen,
Majestätischer Bäume Hort.


Stetig ziehen von ihm singende Vögel, frei
Fliegend über das Tal, weit in das Land hinaus,
Um ihr eigenstes Lied in
Alle Winkel der Welt zu streu’n.


Ach, so hole doch mich, Mutter Natur, zu dir,
Weiß beflügelt, und birg in deinem Schoße mich,
Ewig liebende Göttin,
Eh das Schicksal uns trennen mag!

Texte in der Welt (1)

Der folgende Text ist schon etwas älter. Etwa im Juni 2008 entstanden, ist er seit 2009 in der Welt unterwegs, zugänglich geworden durch die inzwischen vergriffene Ausgabe 4 der Kalliope. Zeitschrift für Literatur und Kunst. des Bonner Bernstein-Verlages.
Entstanden ist er an zwei hölderlingeprägten Abenden, an denen ich mich etwas in den Hyperion vertiefte. Hier und da merkt man es wohl am Stil. Der Text sollte aber für sich selbst sprechen, also bitte:

Brief an den Freund

Mein lieber Freund!

Lange ließ ich Dich warten auf eine Nachricht von mir, denn lang bin ich fort gewesen, fern der Menschen Gefilde, deren Küste ich rein und unscheinbar hinter mir ließ. Doch die Erinnerung, die treibende, zog mich zurück! Vieles ist seitdem geschehen, und schwer nur vermag ich’s in Worte zu fassen. Sei unbesorgt, mein Lieber, ob meines Gemüts. In großer Trauer ist’s oft ein kleiner Funke, der dem Geiste wieder Hoffnung gibt. Ich bitt’ dich, sei es, gib mir Halt!

Wie nur verließ ich Dich und Sie, die Geliebte? Zart brachen die Wellen an schützenden Riffen, die Sie sich baute als Schmuck, glänzend im wohligen Schein der Sonne, der goldenen, die Leben schenkte der finsteren Welt. Und Strände, strahlend weiß wie die Federn der Seevögel und ebenso unschuldig rein, erstreckten sich längst des azurblauen Meeres, tänzelnd im güldenen Schein der Sonne von Welle zu Welle und zitternd und springend unentwegt. Glänzend tiefer Einklang entstand da zwischen Beiden, Himmel und Meer. Und wer es sah, der tat es ihnen gleich.

Ach, und was verbarg nun die seichte Küste, geliebte Heimat! Endlos ergoss sich das Grün in die Weite, streckten sich all Deine Kinder, die Vielbezweigten, den Äther empor, wallende Täler und Berge bekleidend! Wie dufteten all Deine Gärten - heilig waren sie mir, die strahlenden Weiden - , angefüllt mit Blumen aller Art, umschwirrt von lieblichstem Getier und Blütenstaub, den der Wind, der heilende, aufgewirbelt, der die leichtfert’ge Seele mühlos hinwegträgt ins endlose Land, fernab der Dinge, der Welt! Wie hab ich ihn lieb gewonnen, den kühlenden, schmeichelnden Hauch der ewigen Mutter! Friedlich erstreckt’ sich das Leben in Dir, Heilige, tänzelt das All zwischen sich, alles sich gleichend und ungleich zugleich. Es trägt der Wind hinfort das sterbende Blatt, fern seiner Heimat, und dort wo es fällt ergreift es der Wandel und bald darauf schöpft es sich neu, immerwährend sich wechselnd. Ach, so warst Du mir stets eine neue Vertraute, Gleiches mit Gleichem aufwiegend, stetig zerteilend und immer ein liebender Hort meiner Seel’.

Du zeigtest Dich friedlich, lebend und fließend, und tobtest und strittest doch innerlich zu gleichen Teilen. Stürmisch ruhte der Wandel in Dir, hier und da sich zeigend, und feurig und flammend verzehrtest Du alles von Dauer und schufest es neu.

So trat denn Dein Bote, der kühle Wind, innerlich brennend zu mir, und fegte hinfort mit lächelndem Blick den träumenden Geist, aus Dir und in Dich, gänzlich wandelnd das Sein. So entsagte ich Allem und Nichts, wurde Eins und Vieles und fand wieder zurück zur lieblichen Heimat, zu Dir!

Und ach, wie ist mir nun, da ich an Dich herantrete, den Blick sehnsuchtsvoll in Deine Richtung gelenkt! Groß ist der Schmerz, dich geschändet am Boden zu sehen! Grausam zugerichtet bist Du, ich weiß nicht wann und wie es in meinem, unserem Taumeln geschah! Überall ragen Gebilde hervor, steinern und eisernen Blicks, und all Deine Kinder, die Vielbezweigten, streben als Rauch aus den Schlünden der gierigen Schluchten dem Äther entgegen! Vernarbt und zerfurcht ist Dein Antlitz, in tiefe Falten geschlagen. Dicke stählerne Fäden zeigt es, und wieder und wieder fahren lange Nadeln unermüdlich den leblosen Körper entlang, auf und ab sich wiegend, alte und neue Wunden reißen sie auf und schließen die Bahnen aufs Neue. 

Sag, was ist mit Deiner Küste, der strahlenden, geschehen? Nirgends ein Zeichen der Reinheit, des heiligen Glanzes, versagt der Genuss der Sonne, die verdeckt hinter graugeschwängerten Wolken schläft. Geblendet und fahl liegt sie da, die Küste, vom Himmel entzweit, unheimlich die neu gewachsenen knöchernen Finger hinaus in die schwarze See gestreckt, fahrig und unbestimmt, doch drohend dem greisen Gotte am Grund, dem Erdenerschütterer. Wild peitschen die Wellen dagegen, brandet die dunkle Gewalt gegen künstliche Klippen, ein letztes Aufbegehren, und doch treiben kleine Flecken darauf, als vermögen sie dem Strome noch lange standzuhalten.

Nur hie und da ein weißes Zucken, der Flügelschlag der letzten kleinen Geister. Lachend zieht ein Schwan am Himmel vorbei, verschwindet am Horizont.

Wo ist nur Dein Ruf, der mir vorher das Herz und den Geist erfüllte? Das innere Feuer ist längst schon erloschen, kalt ist es und bist Du, tausende Tode gestorben, einen für jeden Schlag des grausamen Hammers, der durch Menschenhand auf Dich hernieder fiel wie die Blitze des alternden Gottes im Berge, doch ungleich zorniger und ohne Erbarmen. Reglos liegst Du da, sterbend gestorben, und nur auf Dir dröhnt und tobt es noch, doch anders als vorher, oberflächlich und leer. Du bist nass, es hat geregnet, oder vielleicht sind es auch nur die letzten Tränen, die fielen, deinem leisen Abschiede zum Geleit.

Rau und kalt fegt der stumme Wind um mich herum, peitscht mir die salzige See ins rußgeschwärzte Gesicht. Irgendwo erschallt ein dünnes, kindliches und doch grausiges Gelächter.

Waren es meine Tränen, die sanft als Leichentuch Dein eh’mals stolzes Angesicht bedeckten?

Wo ist das Leben, wo die Geselligkeit in diesem Sumpf aus Stein, Stahl und Mensch?

Mit einem Finger fange ich eine Träne auf, die mir über das Kinn rinnt, koste sie und gebe den Rest davon Dir, streiche ihn sanft mit der Hand über Dich, denn zwischen dem Asphalt entdecke ich einen Rest von Dir, wo einst die schönsten Blumen wuchsen und jetzt das Unkraut grässlich sprießt, und wende mich ab, eingehüllt in Erinnerungen, um auf die Suche zu gehen, nach Dir und Mir selbst, unbeschmutzt und rein.

Und so finde ich Dich vielleicht in mir, oder Du mich in Dir, denn Alles ist schließlich Eins, weitab des toten Körpers, der da liegt, der Schändung preisgegeben, unwissend um höheres Gut, oder was meinst Du, Geliebte? 

Als fremde Feder unterwegs

Seit einiger Zeit schon ist eine kleine Hexameter-Dichtung von mir im Bernstein-Blog des Bernstein-Verlages der Gebrüder Remmel zu lesen. Dabei handelt es sich um eine kurze Reminiszenz zu Claire Bauroff und ihren Gedichten, die unlängst in eben jenem Verlag erschienen sind. Diese Gedichte sind größtenteils einfach gehalten, eher naiv und um das Mutter-Motiv kreisend, doch die einzelnen Gedichte zum Tanz und zur Körperkultur stechen auf angenehme, ästhetisch-analytische Art und Weise aus dem Gesamtwerk heraus und sind sehr zu empfehlen.

Hier mein Text:

Beim Tanze

Zu Claire Bauroff

Wie im Kreise der Körper sich um die Welt wie sich selbst nur

Dreht, wie die Arme, Bögen spannend, über die Locken

Zärtlich gewölbt ihr den Mutterleib künden und ihre Liebe,

Was sie dem Bruder allein nur zugeflüstert im Stillen:

Ach, so spannt’ sie die Feder wie sie es im Tanzen einst lernte,

Sehnig reizend die Bänder, dass unter dem Kleide der Brustkorb,

Nackt auch, sich zeichnet als Muster des ewig währenden Rausches;

Kannt’ sie sich selbst doch zu gut in der kühl-gespannten Ekstase,

Als ihr der Blick in die Welt zog, Unschuld, Natürlichkeit suchend.

Wandelte sie sich dann einst, wie ihre Bewegung in starre

Bilder, ihr liebes Empfinden in Mutterlob, das wohl spät kam;

Ach, so lebte sie ewig in Wort und in Bild und in Sepia-

Farbenem Fleische, das golden kreisend Vergangenheit leuchtet.

Und die Links zum Bernsteinblog seien nicht zu vergessen:

Bernstein-Blog

Beim Tanze

Grundlagen

Das Wesen dieser Seite lässt sich am Einfachsten als Plattform für Gedanken beschreiben. Gedanken, die nicht länger allein gedacht sein wollen, sondern den Diskurs suchen, um zu wirken. So finden sich auf dieser Seite im Laufe der Zeit Anregungen zum Denken (Notizen), Rezensionen zu Musik und Literatur, Hinweise in eigener Sache (z. Bsp. Veröffentlichungen) und allerhand Anderes aus dem kulturellen Raum.



Zur eigenen Person:


*1987 in Bad Saarow-Pieskow


Aufgewachsen in Görlitz
Seit 2007 Studium der Germanistik und Philosophie in Tübingen


Literatur mag das Schlüsselwort meiner Selbstbeschreibung sein. Als Literaturwissenschaftler natürlich mein Arbeitsgebiet, ist es privat jedoch auch Heimat geworden, nah und fern der eigentlichen. Mein Hauptaugenmerk liegt dabei auf der Literatur des 18. Jahrhunderts, allen voran Klopstock und Goethe als sprachtheoretisch-stilistische Idole. Darüber hinaus bezieht sich mein Interesse auf die Jahrhundertwende, deren Platz sich Thomas Mann, Schnitzler und Kafka teilen mit einem starkem Einschlag zur satirischen russischen Literatur dieser Zeit (Bulgakow!). Als Hauptpfeiler stützen sie die weit gefächerten Erscheinungen der literarischen Welt, die in ihrer vielfältigen Weise alle zu meinen Vorlieben gehören. Bibliophilie eben. Dieses Interesse erschöpft sich jedoch nicht nur im Lesen selbst, sondern vor allem in der wissenschaftlichen Arbeit. So werden in Zukunft zu oben genannten Themen und anderen Aufsätze und ähnliches folgen, worüber dieser Blog Auskunft geben wird.


Mein eigenes literarisches Schaffen entspringt vor allem der Beobachtung der Welt. So finden sich immer wieder ästhetische Reflexionen über Momente und Orte, der Versuch, den Augenblick in Worte zu fassen - jedoch nicht ohne ihn deutend in die Welt einzuordnen. Mehr und mehr dialogisch aufgefasst sollen die Stücke mit dem Leser in Kontakt treten und, frei nach Bodmer und Breitinger, nicht nur zum Denken, sondern vor allem zum Fühlen anregen.
Gerade meine Lyrik trennt sich formal von der aktuellen lyrischen Moderne radikal ab. Ich schreibe vorwiegend in antiken Vers- und Odenmaßen, bieten sie doch die besseren ästhetischen Darstellungsformen und Töne, ohne in sprachliche Dekonstruktion und Experimentalismus zu verfallen. Um es nur kurz anzureißen (Beispiele folgen später), Ästhetik ist hier in erster Linie Klang und Stil, und so sollte der Umgang mit Sprache sein. Der Zerstörung ist genug getan. Neben französischen Sonetten (in der Form, nicht der Sprache) finden sich auch Experimente mit Reimformen, die sich im Klang der modernen Lyrikauffassung annähern, stilistisch jedoch an den Wurzeln festhalten. Moderne Lieder also, die sich im Grunde in der Form nicht verändert haben, doch dem heutigen Ohr näher sind, komplexer.
Im Internet und anderweitig zu erreichende Texte werden hier besprochen sowie manches auch direkt veröffentlicht.


Genug für’s Erste, alles Weitere folgt...